Los valles del silencio

Carlos e Higinio Sainz Crespo

Fuego del hogar

Aún no pongáis las manos junto al fuego.

Refresca ya, y las mías

están solas; que se me queden frías.

Entonces qué rescoldo, qué alto leño,

cuánto humo subirá, como si el sueño

toda la vida se prendiera.

¡Rama que no dura,

sarmiento que un instante es un pajar

y se consume,  nunca,

nunca arderá bastante la lumbre,

aunque se haga con estrellas!

Este al menos es fuego

de cepa y me calienta todo el día.

Manos queridas, manos que ahora llego

casi a tocar, aquella, la más mía.

¡pensar que es pronto y el hogar crepita

y está ya al rojo vivo,

y es fragua eterna, y funde, y resucita

aquel tizón, aquel del que recibo

todo el calor ahora,

el de la infancia!

Igual que el aire en torno

de la llama también es llama,

en torno de aquellas ascuas humo fui.

La hora del refranero blanco, de la vieja cuenta,

del gran jornal siempre seguro.

¡Decidme que no es tarde!

¡Afuera deja su ventisca el invierno y está oscuro.

Hoy o ya nunca más. Lo sé.

Creía poder estar aún con vosotros,

pero, vedme, frías las manos todavia

esta noche de enero

junto al hogar de siempre.

Cuánto humo sube.

Cuánto calor habré perdido.

Dejadme ver en lo que se convierte,

olerlo al menos, ver dónde ha llegado

antes de que despierte,

antes de que el hogar esté apagado.

Claudio Rodriguez

Último fragmento

¿Y conseguiste lo que
querías de esta vida?
Lo conseguí.
¿ Y qué querías?
Considerarme amado,
sentirme amado en la tierra.
Raymon Carver

Soy

Soy fuerte de corazón. Alma que sueña.

Una mujer de paso firme y breve.

Una forma de vida en cada instante.

Una larga mirada que se pierde

en el gris anchuroso de lo eterno

con donante fluir de aconteceres.

Soy voluntad precisa. Claro verbo.

Codiciosa de afectos envolventes.

Exultante de luna, enfebrecida,

un místico latido me revierte

a las manos dulcísimas del aire

en magical ventura de corriente.

Soy vigor vertical. Pulso en desvelo.

Pasión inquieta que detecta siempre

el tiempo de acusada nervatura

que nos ama o nos punza fieramente.

Vivo en tensión  constante.Sin relevo,

va mi ligero paso hacia la muerte.

Matilde Camus

Epístola

Y la vida, una niebla que llega y se desvanece,
como el hielo,
gota a gota,
en la muerte pura del agua.
Como la brisa que dibuja
el aroma del mar.
La vida que vive en el viento,
el cuerpo sin carne que habla al manso
con un idioma que no se oye y no pesa.
con una voz más ligera que el alma.
Ángel Sopeña

Bajo una pequeña estrella

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.

Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.

Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.

Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.

Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado por alto a cada segundo.

Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo el primero.

Perdonadme, guerras abiertas, por pincharme en el dedo.

Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco de un minué.

Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño a las cinco de la mañana.

Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.

Perdonadme desiertos, por no correr con una cuchara de agua.

Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,

inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,

absuélveme, aunque fueras un ave disecada.

Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.

Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas respuestas.

Verdad, no me prestes demasiada atención.

Solemnidad, sé magnánima conmigo.

No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.

Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.

Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos, cada una de ellas.

Sé que  mientras viva nada me justifica porque yo me lo impido.

Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas

y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.

Wislawa Szymborska

Premio Nadal 2.012

Alvaro Pombo gana el Nadal con el "El temblor del héroe", novela sobre el engaño, la manipulación y la falta de sensibilidad ante el dolor ajeno.

La vida, ahí afuera

Esa vida que no es mía y me rodea,
el misterio de la muerte,
lo que llamamos la muerte
y el misterio de la vida siempre abierta,
lo que llamamos la vida
en el árbol, en las nubes y en el agua,
y en el viento y en el mundo
que es quien es sin ser humano,
y en la inmensa transparencia
que no se dice, se muestra
en eso que busqué tanto
y ahora encuentro regresando:
La infancia, quizá, la infancia,
nuestro final seguro,
nuestro cuento, nuestro canto,
nuestra mágica conciencia:
El total de lo sin fin y de la vida abierta.
Gabriel Celaya

Las abarcas desiertas

Por el cinco de enero,
cada  enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.
Y encontraban los días,
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.
Nunva tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.
Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el río,
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.
Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.
Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.
Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.
Toda la gente de trono,
toda la gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.
Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y un mundo de miel.
Por el cinco de enero,
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.
Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.
Miguel Hernández

Deseos ...

             

¡¡MARAVILLOSO Y MUY FELIZ 2012!!