Happy New year

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿ No me prestás tu mano en esta noche
de fin de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire,
urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.
Julio Cortázar

La Pequeña Cerillera

Solidaridad...Comprensión...Condescendencia..Tolerancia...
Bondad...Respeto...Sensibilidad...Delicadeza....Ternura..
Afectividad....Sentimiento....Empatia..

NAVIDAD 2012

 

 

Con mis mejores deseos y la esperanza que

se realicen y perduren en el tiempo

                                 ¡¡FELIZ NAVIDAD!!

10 años sin José Hierro 21 Diciembre 2002 - 2012

Hoy viernes 21,  se cumplen 10 años de ausencia de José Hierro, cada día más presente, más grande...

 

 ....Aquel que ha sentido una vez

en sus manos temblar de alegría

no podrá morir  nunca....

 

 

 

 

Junto al mar 

 

Aquel que ha sentido una vez

en sus manos temblar de alegría

no podrá morir nunca.

Yo lo veo muy claro en mi

noche completa.

Me costó muchos siglos de muerte

poder comprenderlo,

muchos siglos de olvido 

y de sombra constante,

muchos siglos de darle

mi cuerpo extinguido

a la yerba que encima de mi

balancea su fresca verdura.

Ahora el aire, allá arriba, más alto

que el suelo que pisan los vivos será azul.

Temblará estremecido, rompiéndose,

 desgarrado su vidrio oloroso por claras campanas,

por el curvo volar de gorriones,

por las flores doradas y blancas de esencias frutales

(Yo una vez hice un ramo con ellas)

Puede ser que después arrojara las flores al agua,

puede ser que le diera las flores a un niño pequeño,

que llenara de flores alguna cabeza

que ya no recuerdo,

que a mi madre llevara flores;

yo querría poner primaveras en sus manos.)

¡Será ya primavera allá arriba!

Pero yo que he sentido una vez en mis manos

temblar de alegría

no podré morir nunca.

Pero yo que he tocado una vez las agudas agujas del pino

no podré morir nunca.

Morirán los que nunca jamás sorprendieron

aquel vago pasar de la loca alegría.

Pero yo que he tenido su tibia hermosura en mis manos

no podré morir nunca.

Aunque muera mi cuerpo, y no quede memoria de mi.

José Hierro

"Alegría" 1947

 

 

Si muero, que me pongan desnudo,

desnudo junto al mar.

Serán las aguas grises mi escudo

y  no habrá que luchar.

Si muero que me dejen a solas.

El mar es mi jardín.

No puede, quien amaba las olas

desear otro fin.

Oiré la melodia del viento,

la misteriosa voz.

Será por fin vencido el momento

que siega como hoz.

Que siega pesadumbres. Y cuando

la noche empiece a arder,

soñando, sollozando, cantando,

yo volveré a nacer.
 

"Quinta del 42" 1953

 

 

 

VIDA
 

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!»
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!»
Ahora sé que la nada lo era todo.
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

"Cuaderno de Nueva York" 1998

 

Viento de otoño
 

Hemos visto, ¡alegría¡, dar el viento

Gloría final a las hojas doradas.

Arder , fundirse el monte en llamaradas

Crepusculares, trágico y sangriento.

Gira, asciende, enloquece, pensamiento.

Hoy da el otoño suelta a sus manadas.

¿No sientes a lo lejos sus pisadas?

Pasan, dejando el campo amarillento.

Por esto, por sentirnos todavía

Música y viento y hojas, ¡alegría¡

Por el dolor que nos tiene cautivos,

Por la sangre que mana de la herida

¡alegría en el nombre de la vida¡

Somos alegres porque estamos vivos.
 

 “Alegría” 1947

 

 

Alma dormida

Me tendí sobre la hierba
entre los troncos
que hoja a hoja
desnudaban su belleza.
Dejé el alma que soñase:
volvería a despertar
en primavera.

Nuevamente nace el mundo,
nuevamente naces,
alma (estabas muerta).
Yo no sé lo que ha pasado en este tiempo:
tú dormías, esperando ser eterna.

Y por mucho que te cante
la alta música de las nubes,
y por mucho que te quieran
explicar las criaturas por qué evocan
aquel tiempo negro y frío,
aunque pretendas
hacer tuya tanta vida derramada
(era vida, y tú dormías), ya no llegas
a alcanzar la plenitud de su alegría:
tú dormías cuando todo estaba en vela.

Tierra nuestra, vida nuestra,
tiempo nuestro...
(Alma mía, ¡quién te dijo que durmieras!)

 

 

 

Fé de vida
 

Sé que el invierno está aquí,

detrás de esa puerta. Sé

que si ahora saliera fuera

lo hallaría todo muerto,

luchando por renacer.

Sé que si busco una mano

que me salve del olvido

no la encontraré.

Sé que si busco al que fui

no lo encontraré.

Pero estoy aqui. Me muevo,

vivo. Me llamo José

Hierro. Alegría. ( Alegría

que está caída a mis pies)

Nada en orden. Todo roto,

a punto de ya no ser.

Pero toco la alegría,

porque aunque todo esté muerto,

yo aún estoy vivo y lo sé.

"Alegría" 1947

 

 

 

  

 

 

Ahora que ya no estás

mis manos no saben de ternura

olvidaron el calor

y lloran el silencio de la tarde.

Ahora que te has ido

llueven lágrimas en mi luna

y al  país  de la infancia

le falta la mitad

todo se fue tras de tí

aquí ya sólo arde el recuerdo,

cenizas de lo que fué plenitud.

Crece la hiedra del olvido

sobre el dolor,

sangra la ausencia.

Ahora que ya no estás

me  pregunto qué dejaste

qué se te olvidó en mí.
Adela Sainz

                    

XII

La vida se ha convertido
en un paréntesis de espera
donde todo sigue fluyendo
sin alcanzar nunca la llegada.
Es un imaginar que vives
en otros ojos, otra piel
otras manos tan vacías y llenas
como las tuyas mismas,
libres, desatadas de impotencia,
de silencio castrado, de indiferencia
y de desencanto.
Es fingir que no sabes
que la vida es otra cosa
que este cotidiano cúmulo de errores.
Es negar a los ojos
que las grietas recorren la pared,
mientras sigues esperando
el milagro de la vida.
Adela Sainz

Callar

Callar puede ser una música,
una melodía diferente,
que se borda con hilos de ausencia
sobre el revés de un extraño tejido.
La imaginación es la verdadera
historia del mundo.
La luz presiona hacia abajo.
La vida se derrama de pronto
por un hilo suelto.
Callar puede ser una música
o también el vacío,
ya que hablar es taparlo.
O callar puede ser tal vez
la música del vacío.
Roberto Juarroz

Espacio incierto

Centellea la lumbre de lo que no se ha ido
y es el pasado ya.
Arde la llama en tiempo sostenida
hasta no dejar rastro de su fuego,
aura de su calor.
Se encoge el mundo
sobre sí mismo.
Todo se transforma
en la ley de lo efímero,
agua que el polvo arrastra y lo moldea
con aliento alfarero a su capricho.

El presente es la isla
de un horizonte absorto
en su único estupor.
La historia, sumidero
de sueños y temblores,
de ráfagas de un tiempo
apurado hasta el hueso,
de avidez y quebranto,
de rastrear profundo.
Pisa el hombre su misma huella,
pisa una vez y otra vez el escenario
de su lucha implacable.
El barro se renueva
y forma el mismo gesto
e igual ansia
de apresar lo fugaz.
Arriba, en vuelo,
sobre las cosas idas,
la memoria.

No se aferra la luz.
Naufraga lo visible.
¿ Qué queda bajo el pie?
Cimiento de la nada.
Pilar Blanco

Yumeji's theme - Shigeru Umebayashi B.S.O.

Alma desnuda

Soy un alma desnuda en estos versos,
alma desnuda que angustiada y sola
va dejando sus pétalos dispersos.
Alma que puede ser una amapola,
que puede ser un lirio, una violeta,
un peñasco, una selva y una ola.
Alma que como viento vaga inquieta
y ruge cuando está sobre los mares
y duerme dulcemente en una grieta.
Alma que adora sobre sus altares
dioses que no se bajan a cegarla,
alma que no conoce valladares.
Alma que fuera fácil  dominarla
con sólo un corazón que se partiera
para en su sangre cálida regarla.
Alma que cuando está en la primavera
dice al invierno que demora: vuelve,
caiga tu nieve sobre la pradera.
Alma que cuando nieva se disuelve
en tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.
Alma que a ratos suelta mariposas
a campo abierto, sin fijar distancia,
y les dice: libad sobre las cosas.
Alma que ha de morir de una fragancia,
de un suspiro, de un verso en que se ruega,
sin perder, a poderlo, su elegancia.
Alma que  nada sabe y todo niega
y negando lo bueno el bien propicia
porque es negando como más se entrega.
Alma que suele haber como delicia
palpar las almas, despreciar la huella,
y sentir en la mano una caricia.
Alma que siempre disconforme de ella,
como los vientos vaga, corre y gira;
alma que sangra y sin cesar delira
por ser el buque en marcha de la estrella.
Alfonsina Storni

Nacional de Poesía 2012

Antonio Carvajal (Granada 1943) obtiene el Premio Nacional de Poesía 2012

Aldaba de noviembre

 

Una tristeza dulce y anterior

al suspiro y las lágrimas,

anterior al idilio de la tarde

azul y el jacaranda,

invade la memoria con su música,

su brisa, su nostalgia:

Es la tristeza de mirar el cielo

cautivo entre las ramas.

Antonio Carvajal

Insomnio

Una noche malgastada es poca cosa:
si la miras al trasluz es sólo un punto
entre tantos, y un punto
pierde consistencia en el fondo
del tiempo. Por eso sería hermoso
tragar una pastilla para partir
el cansancio del trabajo y permanecer
fijos en la terraza para dividir el viento,
que bate los postigos no sujetos
de la casa de enfrente-
Y escudrínándose fijamente contemplar
el equilibrio de quietud de la sala,
los diodos de los standby que queman
la oscuridad- pero entender especialmente
lo que dice una golondrina que pasa y chilla a las tres
de la madrugada: qué fin del mundo
hay en ese grito, y el instante después
qué silencio.

Massimo Gezzi

El amor empieza..

 

El amor empieza cuando se rompen los dedos

y se dan vuelta las solapas del traje,

cuando ya no hace falta

pero tampoco sobra la vejez de mirarse,

cuando la torre de los recuerdos, baja o alta,

se agacha hasta la sangre.

 

El amor empieza cuando Dios termina

y cuando el hombre cae,

mientras las cosas, demasiados eternas,

comienzan a gastarse,

y los signos, las bocas y los signos,

se muerden mutuamente en cualquier

parte.

 

El amor empieza

cuando la luz se agrieta como

un muerto disfrazado

sobre la soledad irremediable.

 

Porque el amor es simplemente eso:

la forma del comienzo

tercamente escondida

detrás de los finales.

Roberto Juarroz

Otoño

Esparce octubre, al blando movimiento

del sur, las hojas áureas y las rojas,

y, en la caída clara de sus hojas,

se lleva al infinito el  pensamiento.

¡Qué noble paz en este alejamiento

de todo; oh prado bello que deshojas
tus flores;oh agua fría ya, que mojas

con tu cristal estremecido el viento!

¡Encantamiento de oro! Cárcel pura,

en que el cuerpo, hecho alma, se enternece,

echado en el verdor de una colina!

En una decadencia de hermosura,

la vida se desnuda, y resplandece

la excelsitud de su verdad divina.

Juan Ramón Jimenez

No te rindas...

No te rindas, aún estás a tiempo
de alcanzar y comenzar de nuevo,
aceptar tus sombras,
enterrar tus miedos,
liberar el lastre,
retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
continuar el viaje,
perseguir sueños,
destrabar el tiempo,
correr los escombros,
y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
aunque el frío queme,
aunque el miedo muerda,
aunque el sol se esconda,
y se calle el viento,
aún hay fuego en tu alma,
aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo tambíén el deseo.
Porque lo has querido y porque te quiero.
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas
quitar cerrojos
abandonar murallas que te protegieron,
vivir la vida y aceptar el reto,
recuperar la risa
ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
desplegar las alas
e intentar de nuevo
celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
aunque el frío queme
aunque el miedo muerda
aunque el sol se ponga y se calle el viento,
aún hay fuego en tu alma
aún hay vida en tus sueños,
porque cada día es un comienzo nuevo,
porque no estás solo, porque yo te quiero.
Mario Benedetti